Tan cansado que me pesa el reloj subo por la escalera , meto la llave y entro en la habitación 23 en el segundo piso de la posada Valdezufre , en Aracena.
Aprovecho el silencio de la noche profunda y tranquila para antes que nada ordenar el portatraje con la ropa trajinada y húmeda del concierto que recién hace una hora acabamos. Una manera barata de comprar tiempo de sueño antes de salir por la mañana hacia Madrid.
El cuartito es bien pequeño y acogedor, campestre , rústico y limpio .
Abro la ventana de la noche y entra el fresco y la oscuridad de la madrugada en el monte.
Hoy por la tarde cuando llegamos a la posada , abandoné la siesta leyendo la historia del lugar en un libro de un tal Claudio Zavaleta , que escribió originalmente en francés de principios del XIX , los detalles de cómo se cargaron dentro de la posada al general frances Serallé ,que estaba al mando de las tropas de Napoleón en Aracena . Resulta que al franchute se lo encontraron una mañana dentro de una habitación violándose a Teresa la buenorra hija del dueño que a su vez era un marinero que perdió una pierna en Trafalgar y odiaba a los franceses. El viejo le reventó la cabeza con la pata que le quedaba y ayuda de tres o cuatro lugareños que no querian a Napoleón.
…Impresionante historia de venganza en varios sentidos.
Cuento esto para situarlos y meterlos un poco en esta noche oscura con voces que llegan del monte, debajo de las encinas donde enterraron al francés.
Este cuartito me transporta instantáneamente a La Rosadita ,mi casa vieja en las afueras de San Carlos ,en Concordia.
Los muebles las paredes el silencio los árboles la pérgola los ladrillos las vigas de quebracho del techo el monte el silencio la noche.
En aquella casa de Concordia ,según cuentan las lenguas mas viejas del barrio, funcionaba un flamante putero allá por los primeros mil novecientos donde se hacían ver granujas , contrabandistas, piratas , milicos , artistas , cantantes y actrices como Tita Merello, Perón y hasta el mismísimo Carlitos Gardel.
Un viejito chiquito y encorvado que pasaba todas las tardes para arrancar ramas de una magnolia de doscientos años que hay en el portal , me contó que en mi cuarto había hasta hace treinta años una enorme placa de bronce que rezaba: “ en esta habitación durmió Carlitos Gardel”.
Lo siento muchachos pero tengo que creerle porque juro escuchar algunas noches de diciembre , muy pero muy tarde , el eco de esa voz ,la del Zorzal , que llega desde los montes de San Carlos después del asado y el vino, cada noche con un tanguito distinto.
Volviendo a Aracena-Huelva , volviendo a nosotros y al concierto: fue la sorpresa lo inesperado desconcertante y hermoso. La emoción quemaba por dentro desde el pecho hasta el pulgar de los zapatos. Y pienso…no se que pero pienso en todo y en nada.
Todo hombre tiene un único momento en la vida y yo los he tenido a montones…pienso.
Una noche especial sin prometerlo, fantástica y fundamental. Señal de una nueva etapa que comienza sin anunciarse pero caminando a paso firme. Reconozco que me sienta cómoda.
Mañana nos espera un viaje duro hasta Madrid. Voy a intentar caerme temprano de la catrera para desayunar en la terraza debajo de la pérgola y mirando al monte.
Espero cruzar alguna vaga y frívola palabra con el “Juli” . El gran matador está alojado en el primer piso después de la corrida de ayer. Le voy a contar (por que no) de Concordia , de la placa de Gardel y del privilegio de vivir de lo que se ama , del concierto de hoy en la plaza y del largo viaje que a los dos nos espera.
El sabrá de lo que hablo.
Aracena 27-8-2007-08-31
5:25 am
Sumo el concierto de Aviles bajo la lluvia a los adjetivos vertidos para el de Aracena.
Saludos
